Tengo estos huesos hechos a las penas y a las cavilaciones estas sienes: pena que vas, cavilación que vienes como el mar de la playa a las arenas. (Miguel Hernández)
Contemplo la tristeza de la tarde
cuando camina lenta hacia su ocaso;
me abandonan las fuerza, soy cobarde,
al punto, la aflicción me sale al paso.
Ni me atrevo a lanzar una andanada
contra el destino, contra mi fracaso.
Ya desistí, de lucha estoy cansada
y ha llegado el momento de partir,
cuando caiga la noche, sosegada,
beberé de la muerte el elixir.
Llueve, bailo, me deslizo
miro a través del cristal,
el cielo llora, plomizo,
todo resulta irreal.
A mi amor me ha recordado
la tenue lluvia, al caer,
aquel amor anhelado
que vi desaparecer.
Me alimento con la danza,
como un derviche girando,
en penumbra de esperanza
la tristeza vadeando.
Al son de una melodía
pretendo regenerar
la ineficaz energía
que me quiere estrangular.
Me he detenido un instante
y he trazado un corazón
con un dedo palpitante
y trémulo de emoción.
Es un corazón herido
que se expresa a su manera,
entre un ahogado gemido
y una queja lastimera
Cuando el cielo ya no llore
y yo deje de bailar,
puede que todo mejore,
si lo consigo olvidar.
Aunque ponga buena cara
la procesión va por dentro,
y se me escapa un lamento.
Se terminó la algazara.
La vida se paga cara
y hay que caminar con tiento,
a caballo entre el tormento
y la angustia que no para.
Si esa procesión saliera
abandonando mi ser
para no volver jamás
quizás ser feliz pudiera
y, recobrando el placer,
dejar lo sufrido atrás.
Esta vida sin sustancia
me deprime y me trastoca
y busco como una loca,
desde mi más tierna infancia,
algo que le de prestancia.
No lo hallo y me entristezco,
un alma en pena parezco,
mas no pierdo la esperanza
de que llegue la bonanza
y a la espera permanezco.
Me siento, me levanto, me desplazo.
Pongo la vista en todo sin ver nada,
soy una eterna desasosegada,
mientras dibuja mi pincel, de un trazo,
la línea descendente.
Me desplazo, me siento y me levanto.
Me irrita la quietud y estar parada
es una cruel tortura que no aguanto,
me quedo consternada.
Quizás por eso no cesa el trasiego
en mi mundo tedioso y anodino,
y todo el movimiento que despliego
me libera del llanto
que me sale al encuentro del camino
si me encuentra tranquila y reposada.
Si no hay nada que hacer, yo me decanto
por buscar pasatiempos febrilmente,
que me distraigan, harta del presente,
y de charlar tan solo con mi sombra,
evocando la voz que no me nombra.
y el corazón viajando a la deriva
parsimoniosa escribo.
Pero mi verso tímido no avanza
porque declina el verbo trasnochado,
el que es vacío y fácil.
La palabra manida la rehúyo
y abjuro de los tópicos vulgares.
Cuando se trata de expresar mi pena
no encuentro los vocablos.
Es mi lenguaje torpe jerigonza
porque no sabe dar
la fuerza suficiente
a la voz del tormento que me azota.
La realidad que vive
un alma que se sume en la impotencia
y que derrocha amor en el vacío.
Estampas del ayer, como instantáneas fotos,
surgiendo a su albedrío sin orden ni concierto;
nostalgias y recuerdos anclados en mi mente:
El patio alicatado con la fuente en el centro,
escaleras de mármol, señorial balaustrada,
pasillo de cristal inundado de sol.
Mi hermana, cariñosa, que me hace el caballito,
yo haciendo payasadas para verla reír.
De camino al colegio, cogidas de la mano,
compartiendo secretos, nuestro mundo interior.
La fila silenciosa, la monja adusta y seria:
-“Una mano detrás y un dedito en los labios”
El olor de la goma, la pluma estilográfica,
mis zapatos Gorila y mi corbata azul.
Los domingos al monte, a tomar aire puro
el columpio colgado entre dos gruesos pinos,
tortilla de patatas, bacalao con tomate;
vuelta a casa cansada, somnolienta y feliz.
Mi madre y sus costuras, su ganchillo, sus lanas.
Mi padre y sus inventos, su ingenio y su pericia.
Mi hermana y su sonrisa, su protección, sus mimos.
Qué lejos quedan hoy todas esas vivencias,
felicidad perdida que nunca volverá.
Si de mí no queda nadie
que haya de tener memoria
cuando me vaya en silencio,
la vida que ha transcurrido
será como un sueño ignoto
para el resto de las gentes.
Algo que nadie recuerda,
es algo que no pasó.
Ni siquiera yo sabré
si fue real mi existencia.
Llueve otro día más, y la esperanza
de ver lucir el sol es muy remota,
el cielo, empecinado, se encapota
haciendo con las nubes alianza.
Siento en mi corazón la destemplanza
de la humedad que, fiera, me atraviesa,
sin saber el porqué me siento presa
de una torva y oscura desazón;
la angustia me obnubila la razón
y temo que no salga de esta ilesa.
x-x-x-x-x-x
Miro el papel en blanco y no decido
si quiero o no escribir, pues mi
lamento
grita con tal vigor que el sordo ruido
no me deja
aflorar el sentimiento
que vive oculto en mí,
enfebrecido,
mordiendo más dañino que violento.
Me temo
que si sale de estampida
volverá a desgarrar mi atroz herida.
Impregnada de amor, melancolía,
desafecto o tristeza,
nace la poesía.
Abigarrada en su naturaleza,
gozos y sombras labran su universo
tallado verso a verso
con dolor o alegría;
igual que un sacramento
que te hace comulgar con la belleza
y obtiene su pureza
de la palabra hecha sentimiento.
El agónico esfuerzo que deriva
de dar a luz el verbo
es casi una experiencia religiosa,
destreza que te atrae y te cautiva
de forma poderosa.
Déjala que te absorba y te posea,
déjala que te inunde y que te empape
como una lluvia fresca, que te atrape.
Conságrate sin miedo a la tarea:
derrámate en poemas cada día.
permitiendo que fluya la poesía.