Tengo estos huesos hechos a las penas y a las cavilaciones estas sienes: pena que vas, cavilación que vienes como el mar de la playa a las arenas. (Miguel Hernández)
Llueve otro día más, y la esperanza
de ver lucir el sol es muy remota,
el cielo, empecinado, se encapota
haciendo con las nubes alianza.
Siento en mi corazón la destemplanza
de la humedad que, fiera, me atraviesa,
sin saber el porqué me siento presa
de una torva y oscura desazón;
la angustia me obnubila la razón
y temo que no salga de esta ilesa.
x-x-x-x-x-x
Miro el papel en blanco y no decido
si quiero o no escribir, pues mi
lamento
grita con tal vigor que el sordo ruido
no me deja
aflorar el sentimiento
que vive oculto en mí,
enfebrecido,
mordiendo más dañino que violento.
Me temo
que si sale de estampida
volverá a desgarrar mi atroz herida.
Impregnada de amor, melancolía,
desafecto o tristeza,
nace la poesía.
Abigarrada en su naturaleza,
gozos y sombras labran su universo
tallado verso a verso
con dolor o alegría;
igual que un sacramento
que te hace comulgar con la belleza
y obtiene su pureza
de la palabra hecha sentimiento.
El agónico esfuerzo que deriva
de dar a luz el verbo
es casi una experiencia religiosa,
destreza que te atrae y te cautiva
de forma poderosa.
Déjala que te absorba y te posea,
déjala que te inunde y que te empape
como una lluvia fresca, que te atrape.
Conságrate sin miedo a la tarea:
derrámate en poemas cada día.
permitiendo que fluya la poesía.